吕宇峰又坐在了那家潮汕牛肉火锅店的老位置。
铜锅里的清汤滚沸着，枸杞与红枣上下翻飞。他熟练地夹起一片脖仁，三起三落，粉红的肉片瞬间褪为浅灰，蘸沙茶酱，送入口中。同事们夸他会找地方，他只是笑笑：“吃多了，就认这一家。”
没人知道，七年前的他第一次坐在对面的人是谁。
那时他刚毕业，揣着三千块钱的月薪，在这座城市像片浮萍。林薇带他来时说：“牛肉火锅最实在，钱都花在肉上，不搞虚的。”她教他辨部位：脖仁的柔嫩，匙柄的弹牙，五花趾的脆爽。他那时笨拙，总是烫老了肉，林薇就笑着把他碗里的肉夹走，换一片恰到好处的给他。
“吃牛肉火锅，急不得。”她说，眼睛在蒸汽后弯成月牙，“火候差一秒，味道就差一分。”
后来他们常来。发第一笔奖金，他们点了一桌肉；吵了架要和好，一顿火锅就能冰释前嫌；甚至她决定去北京发展的前夜，最后的晚餐也在这里。那晚她烫了很多肉给他，堆成小山，却一句话也没有。
展开剩余58%她走后，吕宇峰保留了这习惯。一个人也来，坐在同一张桌子，点同样的部位。他不再烫老肉，甚至比大多数老饕更懂火候。新来的同事佩服他，觉得吕总活得精致，连吃火锅都吃出了哲学。
只有他知道，自己只是在重复一种仪式。
七年里，他升了职，加了薪，能点最贵的雪花，却再没人从他碗里夹走烫老的肉。他谈过两段无疾而终的恋爱，带她们来吃过火锅，却总在对方蘸了麻酱时，感到一种无声的惊愕。
铜锅依旧沸腾，蒸汽模糊了视线。有时他会错觉，对面坐着的是二十三岁的自己，和那个眉眼弯弯的姑娘。他们隔着七年的时光，在同一口锅里涮着各自的年华。
“吕总想什么呢？肉都快煮老了。”新来的实习生提醒他。
他猛地回神，夹起那片险些过头的吊龙。沙茶酱依旧甜咸适口，牛肉依旧鲜嫩。变的只是桌边的人。
他忽然明白，自己执着的或许不是那口味道，而是那个曾教会他慢下来、品味一秒之差的人。他在这循环往复的沸腾中，打捞着记忆的余温。
吕宇峰又叫了一盘脖仁。这次，他精准地烫好了每一片，不多一秒，不少一秒。
他终于吃出了她当年的火候。
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